C'è vita sul pianeta Santa Maria Maddalena? La risposta alla domanda che immagino turbi da anni il sonno dei più noti astrofisici ferraresi é la seguente: Sì, e il venerdì sera è pure difficile trovare parcheggio.
Automobili che girano in tondo nelle vie residenziali, gli autoctoni perplessi e incapaci di fornire indicazioni ai foresti, i quali per “sicurezza” di solito parcheggiano lontano (da cosa?) e si fanno una camminata - anche se non manca chi tenta la fortuna e magari ferma la macchina sulla pista da corsa del palazzetto dello sport -. Ieri doppio appuntamento nella nebulosa frazione di Occhiobello: all'auditorium Natalino Balasso per presentare il suo nuovo libro, in palestra invece acclamatissimi incontri di boxe (e io che questo giro ho puntato all'intellettuale, la prossima volta prenoto il posto a bordo ring).
Conosco Balasso solamente per il suo profilo televisivo, non ho mai letto un suo libro (l'ultimo è il terzo), e sono andata all'incontro più per interesse nei confronti della persona/personaggio che non per curiosità nei confronti del romanzo. A serata conclusa sono rimasta soddisfatta e grata alla persona/personaggio, stupita della qualità del suo lavoro autoriale, meno felice della gestione dell'evento.
La prima parte della presentazione si è svolta in modo canonico: il giornalista Garbato - per l'occasione prestato al ruolo di moderatore - ha introdotto l'ospite, ha riassunto le puntate precedenti (qualche cenno sulle prime due pubblicazioni) e ha iniziato a porre qualche domanda generica sull'ultima uscita: “Il figlio rubato”. Balasso ha colto prontamente la volontaria vaghezza dell'intervista per parlare di ciò che preferiva, e si è quindi prodotto in una sorta di monologo schizofrenico e piacevolissimo, mescolando con grande sincerità farsa popolare e riflessione estetica. Tra i tantissimi argomenti affrontati: la motivazione e la finalità della scrittura («è come tirare le freccette contro il muro e poi disegnarci i cerchi attorno»), il rifiuto del contratto editoriale, la scelta di pubblicare per una piccola casa editrice dopo aver collaborato con Mondadori, la decisione di lasciare la televisione, la mercificazione della cultura in Italia (uno spunto semplice: nessuno conosce chi ha venduto più camice – o salami! - in un anno, ma tutti conoscono le classifiche dei libri più venduti).
La seconda parte della serata avrebbe dovuto svolgersi in modo parimenti canonico, Garbato ha infatti invitato il pubblico a formulare le domande di rito, ma qualcosa nell'ingranaggio della macchina-evento non ha evidentemente funzionato.
Il primo a prendere il microfono è stato Gnudi, organizzatore locale (almeno alle apparenze), il quale dopo aver dichiarato la propria vocazione letteraria (non fa mai male che ricordare che l'Italia è probabilmente l'unico paese al mondo dove gli scrittori sono più numerosi dei lettori) ha chiesto a Balasso «come capperi fa ad utilizzare in modo così sapiente il linguaggio». Fossi stata Balasso probabilmente avrei risposto che tanto per cominciare evito la parola capperi, Balasso in persona invece ha fatto molto cordialmente finta di nulla, e ha spiegato alcune delle sue convinzioni e preferenze rispetto alla lingua italiana: la necessità di considerare il linguaggio vivo e organico, sempre in mutamento; l'attenzione per il senso profondo della parola comune e non per la parola ricercata; le risonanze emotive che derivano dall'interpolazione invisibile (graficamente non segnalata) del dialetto e il debito che in questo senso riconosce a Meneghello; etc. etc. Niente di nuovo sotto il sole, ma le sue argomentazioni hanno avuto il pregio di essere: a) divertenti, essendo disseminate di aneddoti, ricordi, barzellette; b) profonde eppure molto chiare, comprensibili a tutti. Ci sono poi state un paio di domande banali ma oneste, una considerazione (sta cosa delle considerazioni non l'ho mai capita, o meglio: l'ho capita e non l'ho mai sopportata)... e poi? E poi basta. Balasso ha dovuto inventare lì per lì qualcosa da raccontare per tirare a fine serata, improvvisarsi saltinbanco, perché altre domande non ci sono state. L'ha fatto in modo grandioso, sempre incrociando riflessione, ironia e autoironia, ma è stato a tratti imbarazzante. O almeno io l'ho vissuto così. L'impressione che ho avuto è che il pubblico non avesse capito, o forse non sapesse, in cosa esattamente consiste una presentazione letteraria. Penso si sentisse a teatro, e quindi legittimato nel ruolo di spettatore passivo di ciò che accade sul palco (e lo so che dal Living in poi la quarta parete non è più stata uguale, ma mi sto riferendo all'abitante medio del basso polesine e credo quindi di essere autorizzata ad approssimare). Tutti ridevano a bocca larga, con le lacrime agli occhi, ma nessuno ha pensato di instaurare un qualsiasi tipo di dialogo con l'ospite, il quale prima di concludere ha giustamente avvisato: «Che nessuno mi venga poi a rompere quando sto andando via, che avrebbe una domanda da farmi ma gli è venuta in mente solo dopo».
Che il pubblico potesse essere poco preparato all'evento era prevedibile - io stessa mi sono spinta fino a Santa Maria attirata dal fascino del comico televisivo - e in qualche modo rimane anche giustificabile (nessuno nasce imparato). Meno comprensibile è a mio parere l'inazione degli organizzatori: se le domande stentano a decollare è compito del moderatore proseguire la conversazione, e se il moderatore non reagisce – com'è successo ieri - è compito degli organizzatori mantenere vivace e partecipata l'atmosfera della serata, con richieste e interventi. Non tutti gli ospiti riescono a imbastire uno spettacolo d'intrattenimento dal nulla, ripescando qua e là nel proprio repertorio, rinfrescando qualche storiella dimenticata. La maggior parte di loro si sentirebbe probabilmente a disagio (se non addirittura indispettita) di fronte a una platea che non ha alcun interesse nei confronti del lavoro presentato. Bisogna sempre sempre sempre prepararsi qualche domanda di emergenza, da fare in caso di necessità, perché (e ora cito Balasso, in riferimento alla scuola): «va bene che non siamo qui per divertirci, ma nemmeno per romperci i coglioni!».
